El Rompecristales

- senhora, nos explique por que quebrou a cabeça desse moço.
- ééééééé...
- o trem parou. Apareceu fumaça. Por que a senhora quebrou a cabeça do moço?
- ééé... A saída de emergência indica que devemos quebrar o vidro da janela...
- existe um martelo para quebrar o vidro da janela. Por que a senhora quebrou a cabeça do moço?
- éééé... usei o martelo quebra-vidro na janela, mas... ele fica guardado... atrás de um vidro...

De particular cultura

Não sei por que dar aulas de brasileiro (antigo português) nas escolas brasileiras, de argentino nas argentinas, e assim por diante.
No vôo entre São Paulo e Madri, não havia um único tripulante que falasse brasileiro ou espanhol.
Tudo que há de “interessante” na internet, está em inglês. As expressões, os cartazes, as liquidações de lojas, as placas indicativas.
Mas, antes de eliminarmos as outras línguas por sua dificuldade, complexidade, riqueza, e estabelecer somente o inglês como língua universal, precisamos estudar se não há formas ainda mais simples, fáceis, práticas, de comunicação.

“Você PRECISA saber inglês”.

“Por que?”

“Santa ignorância”, pensa o interlocutor. “Porque é a língua do mundo”.

“Mas por que o inglês? Por que não pode ser o javanês?”

“Eu sabia que essa gente do terceiromundinho é tudo burro mesmo”, segue pensando. “Porque o inglês é fácil, é simples, pra aprender é rápido, é cheio de qualidades pra ser a língua mundial”.

“Ahhhhh”, faz a perguntadora, com cara de desentendida. “Mas, então, se é por isso, por que não adotamos formas ainda mais fáceis e simples de nos comunicar?”

“Como por exemplo?” desafia o interlocutor.

“Ah, poderia ser mímica. Ou apenas ruídos indicativos, tipo se estou com fome, faço nhãnhãnhã”

“Hahahaha, você é muito boba mesmo! Me diga, como eu faria para paquerar uma mulher?”

“Ué, a forma mais simples que teu cérebro compreende: dá-lhe com o tacape na cabeça!”

Avante Itália!!

AS vezes olhar o passado ajuda a desanimar. Mas, saber que as lutas mais antigas foi o que nos permitiu chegar aqui, é combustível pra manter o ânimo. Somos os herdeiros e herdeiras daquelas e daquelas que andaram sobre essa terra com foice, fuzil e violão.
Ao trabalho! Á luta! Ao baile!

"BELLA CIAO

Una mattina, mi son svegliato
oh bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao una mattina,
mi son svegliato ed ho trovato l'invasor
Oh partigiano, portami via oh bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao
oh partigiano, portami via, che mi sento di morir
E se io muoi, da partigiano
oh bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao
e se o muoi, da partigiano, tu mi devi sepellir
E sepellire, lassu in montagna
oh bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao e sepellire,
lassu in montagna, sotto l'ombra di un bel fior
Tutte le genti, che passerranno
oh bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao tutte le genti,
che passerranno, mi diranno che bel fior
E questo è il fiore, del partigiano
oh bella ciao bella ciao bella ciao ciao ciao e questo è il fiore del partigiano,
morto per la libertà e questo è il fuore del partigiano,
morto per la libertà"

Da solidariedade

Esta semana o Haiti sofreu um terremoto terrivel. Muita gente morta, gente ferida, infraestrutura destruída.
E o mundo se mobiliza para ajudar, começando pelo Brasil, que já mandou algumas toneladas de alimentos, medicamentos, etc. Várias ONGs e órgãos da ONU colocaram contas bancárias a disposição da 'solidariedade' mundial.
O que aconteceu é horrível, e o povo haitiano está sofrendo muito mais do que já sofria. Ou não.
O Haiti é dos mais pobres países da América Latina. E sofre com a vergonhosa intervenção internacional em seu território. Haveria que perguntar ao povo haitiano: "serão vocês incapazes de organizar seu país por conta?"; mas, nós, os outros do mundo, preferimos determinar que eles são incapazes de exercer sua soberania.
Ha quanto tempo as tropas brasileiras estão no Haiti? Isso melhorou a qualidade de vida do povo de lá em quê? Por que em lugar de soldados, não mandamos médicos, médicas, professoras e professores?
Nesse momento lamentamos a tragédia, e nos sentimos melhor por fazer uma doação em alguma conta da Unicef. Sem saber, ou preferindo não saber, que esse dinheiro vai engordar as mesmas industrias que promovem a pobreza no mundo, tal como em todas as "reconstruções" da história. O recurso investido pelos Estados Unidos na Europa, através do Plano Marschal, voltou aos Estados Unidos, sob a forma de contratos com empresas.
Assim no Iraque, assim no Afeganistão, assim no Haiti.

A solidariedade é muito importante. Ela é um dos elementos que nos mantém unidos como classe trabalhadora. Mas, solidariedade não é caridade. Solidariedade é compromisso. E só existe quando ocorre entre iguais. Se for entre diferentes, é caridade.
O povo, nem mesmo o povo haitiano nesse momento, precisa de caridade. O que precisamos é construir a solidariedade. De classe.
Sei disso, porque sou trabalhadora, e nesse momento me toca viver entre os trabalhadores e trabalhadoras de Madri, e tenho recebido a solidariedade sem preço deles e delas.
Só nós, a classe trabalhadora, temos a solidariedade. Entre os capitalistas só existe troca de favor, caridade, e prestação de serviços a serem pagos de alguma forma.

Termino chamando que nos mobilizemos pelo povo do Haiti. Mas, nos mobilizemos com a consciencia da classe trabalhadora.
e, que os soldados voltem aos seus países.
Soldados não constroem segurança, muito menos cidadania. Segurança, cidadania, soberania, se constroi quando os povos são sujeitos de seus destinos, começando com a capacidade de produzir seu proprio alimento.

De trabalhos e trabalhadoras

Trabalhei cinco dias na pizzaria. Me demiti. Dois motivos principais, que infelizmente não são engraçados:
1. Não tenho jeito pra produzir lucro pra um dono. Se as pessoas que iam lá comer, trabalhadoras e trabalhadores como eu, podiam comer e beber gastando menos, e ainda assim garantindo o funcionamento da pizzaria, por que deviam pagar mais, só pra uma pessoa ter mais lucro? E um lucro que não seria distribuido entre nós que trabalhávamos alí.
E, as gorjetas... iam pro bolso do dono. Pelas contas, só as gorjetas já pagariam um aluguel.
2. Além de explorar o trabalho, o dono queria também explorar sexualmente as trabalhadoras. Reclamou porque eu levava a camisa fechada até o último botão, por exemplo. Assim, estava num caminho em que fatalmente iria me deparar com um processo judicial, coisa que agora não tenho tempo pra empenhar.
Então, optei por sair, e voltar aos trabalhos do curso, que não fáceis.
Sobre os trabalhadores imigrantes:
1. Boliviana, 24 anos, um filho, vive com o companheiro, a mãe e a irmã. Ilegal, 'sin papeles'. Ha cinco anos em Madri, querendo voltar, porque tem ouvido notícias de que em Bolívia as coisas começam a melhorar;
2. Romena, 20 anos, uma filha, vive com a mãe, pai, irmãos. Em processo de legalização, porque Romenia entrou para a União Européia, mas, por dois anos, os romenos/as não podiam trabalhar fora da Romenia (claro). Quer voltar.
3. Paraguaio, uns 26 anos, mais de dois filhos/as, vive a quase cinco anos em Madri. Ilegal. Quer voltar, mas, se se apresenta para embarque, será deportado e não poderá mais voltar aqui. Quer voltar ao Paraguai com possibilidade de retornar a Espanha se quiser. Está tentando se legalizar.
O dono... não quero nem falar.
Bien de bien, a Trabalhadora volta aos afazeres antigos, sabendo fazer café na máquina e tirar cerveja do grifo (um equivalente ao chopp).

Do espírito de sacrifício à alegria da revolução

O sacrificio tem conotação religiosa, oferecer algo ou alguém a uma deus ou uma deusa, algo de valor para quem oferece: 10% dos ganhos? Uma cabra? Uma escadaria de joelhos? Uma filha? A própria vida?
Pelo que sei, pelo menos no islamismo e no candomblé, o sacrifício de animais (sacrificar humanos não é permitido, que fique claro), deve ser feito sem dor ao animal oferecido.
O tema da dor recebe outro tratamento em outras religiões: os autoferimentos provocados por chicotes, por pagamento de promessas com marchas e joelhos no chão, o jejum, etc. A dor seria o meio de se aproximar de deus, de se purificar, de ser perdoado.
Todavia, quando falamos em espírito de sacrifício, não há referência com religiões, mas com as lutas dos povos por uma vida melhor.
O que é o Espírito de Sacrifício? É nos dedicarmos às tarefas mais árduas e pesadas no movimento revolucionário; é sobrevivermos às mais duras condições mantendo o ânimo para a luta.
Chê disse que "nosso sacrifício é consciente: ele é a cota de pagamento da liberdade que construímos". Estou de acordo com Che. Ele próprio sacrificou literalmente sua vida acreditando na revolução. Há vários aspectos que podem ser debatidos, mas, não iremos entrar nisso agora.
Creio que há uma contradição intrínseca nisso: sacrifício consciente.
Sacrifício é sacrifício, é dor, é pena. Se for consciente, é porque é feito por desejo, não por necessidade nem por imposição.
Se o sacrifício é consciente, é feito por desejo, ele deixa de ser sacrifício, e passa a ser mais uma tarefa realizada com alegria pelos resultados que dará.
Nestor, amigo tupamaro uruguayo, me disse várias vezes que a revolução só poderá ser feita com alegria. Com lágrimas não se constrói uma sociedade feliz, um movimento feliz. E, não empenhamos nossa vida pela tristeza, mas pela alegria.
Por que 'sacrifício', então? Talvez, porque outro ponto de vista veja nossas opções como sacrificiais.
Mas, que este sacrifício não seja andar descalço tendo sapatos, passar fome tendo comida, andar a pé tendo cavalo. Quando abrimos mão deliberadamente do acúmulo técnico da humanidade, para mostrar que temos espírito de sacrifício, estamos insultando aquelas e aqueles que de fato não têm calçados, comida e cavalo.
O sacrifício só é alegria empenhada na revolução socialista quando têm fundamento concreto. Uma pessoa a mais passando fome por romantismo, não nos coloca mais perto da revolução. Uma pessoa a mais que esteja consciente, sim.
Que neste novo ano, o espírito de sacrifício seja substituído pela alegria revolucionária, a mola propulsora do novo tempo.
Se a parteira do capitalismo foi a violência, que o socialismo seja feito e parido pela alegria. A felicidade e a alegria não existirão por decreto, elas precisam estar em nós, para que as coloquemos em cada tijolo, em cada árvore e em cada flor do nosso mundo.

Começos

Vale.
Queria continuar as histórias, mas, o tempo está mais escasso. Comecei um trabalho remunerado, em uma pizzaria italiana, e essa tarefa tem me tomado bastante tempo. Antes já estava trabalhando, claro, mas, sem remuneração.
Por estes dias, estou ainda observando e estudando como fazer a conciliação entre a sobrevivência econômica, o curso, as tarefas políticas, a sobrevivência cultural (filmes da web, livros não ligados ao curso, e o blog), que são os aspectos fundamentais da vida nesse momento.
Dia 11 as aulas recomeçam, e até lá preciso do tempo livre para escrever os trabalhos finais das disciplinas, que estão a passo de tartaruga. O que estava mais obscuro era o de Donezar, mas depois das orientações de Neila e Sol, de várias leituras e ruminações, acho que encontrei o fio da meada.
Bueno, que todas e todos tenhamos um bom ano, que reencontremos e encontremos nossas alegrias, que o exercício da paciência não nos impeça a ação, e que nosso povo se levante cada vez mais na luta por justiça social e soberania popular, num movimento consciente, consistente e duradouro.

abraços, até sempre, até a vitória!

El Chico

Kamau foi o touro na arena escolar nos dois anos que resistiu aos banderilleros.

Foi esquecido apenas por um dia, quando um dos integrantes de “Os Lobos” levou um aerossol com tinta preta, e a diversão foi tintar todas as paredes possíveis com palavrões.

Mas, nas semanas seguintes, o bando descobriu que seria mais divertido ainda deixar “o preto colorido”. Kamau saía correndo das aulas, e chegava em casa aos prantos, tentando esconder da mãe as agressões sofridas.

O Menino, agora um Chico passando dos 10 anos, sabia que a entrada daquele negro estrangeiro em sua turma, no ensino fundamental, foi a certeza de espetáculo sem muitas reclamações. Quase toda a escola se divertia com as touradas armadas por “Os Lobos”.

Kamau no centro do círculo, tentando fugir, e sendo espetado por todos os lados. Alguns outros estudantes, que não andavam com o bando, as vezes se animavam a jogar uma bola de papel ou outros objetos leves na criança alvo. Três estudantes se postavam em pontos estratégicos para avisar a chegada de algum inspetor de pátio. Nunca ninguém era pego.

No começo do segundo ano, o integrante mais velho do grupo de amigos do Chico sugeriu que poderia violentar Kamau. Seria divertido fazer o negro mulherzinha deles e ensinar umas coisas aos menores. Passada a primeira impressão, alguns concordaram. O Chico ponderou que era esquisito.

- Qualé cara, vai amarelá? O moleque é só um preto, mano, num é ninguém - diz um.

- Antigamente até dizium que eles são bicho. Meu avô contô. Eles nem era batizado nem nada, tinha até parte co diabo - diz outro.

Ao final, decidiu não participar, o medo de vomitar na frente dos amigos foi mais forte que a curiosidade em ver que cara o estrangeiro faria. Por muitos imprevistos, os planos para o ataque sexual foram se prolongando por quase todo o ano. Mas a espera dos amigos não era inativa: ao longo dos meses, o corredor polonês, xingamentos, algumas vezes um espancamento.

Até que chegou o dia em que o Mais Velho declarou que estava tudo pronto, tudo certo. O Chico inventou uma desculpa. Na saída, observou os amigos acompanharem Kamau, e quando este tentou fugir, o agarraram e amordaçaram. Os estudantes que viram o que se passava, ou fingiram não ver, ou sabiam do que se tratava e se riam intimamente antes a perspectiva do sofrimento alheio, sentindo que assim compartiam secretamente o poder que o grupo de amigos tinha.

No dia seguinte, Kamau não estava na aula. O grupo se ria e anunciava a bravura. A tortura era relatada em detalhes a quem quisesse ouvir:

- Daí o neguinho começô a chorá!

E uma explosão de gargalhadas se ouvia.

Kamau não estava na sala, nem no pátio. Foi avistado pelos estudantes na rua em frente à escola. “Os Lobos”, avisados, foram ao seu encontro.

- O preto qué mais é?

A arena foi formada. No centro alguns integrantes do bando e Kamau. Os insultos contra o estrangeiro eram cuspidos com prazer, e este não respondia, nem se mexia.

- Num sabe falá, é, desgraçado? Fala alguma coisa aí, pra vê se aprendeu direito nossa língua?

A torcida flutuava na expectativa da surra que Kamau levaria.

- Bate nele, mano.

Foi o suficiente para incentivar o coro “bate, bate, bate”. Os menores se retiraram do círculo, e o Mais Velho olhou Kamau, solitário, do outro lado.

Os olhos de Kamau não falavam de medo. Isso assustou o Mais Velho.

El Chiquillo

- Touro é bicho, menino.

As palavras do pai ficaram gravadas. O sangue do animal no chão, o júbilo pela desgraça do touro, a raiva pelo ataque ao toureiro, tudo estava impregnado na pele.

Logo começou a freqüentar as aulas do ensino fundamental. A escola era linda, e o grupo de amigos era inseparável.

Ele já estava ambientado, e a diversão durante as aulas era colar chicletes no cabelo das meninas. Ninguém descobria o “artista”, já que o máximo que as meninas faziam era chorar baixinho, e a professora apenas olhava com ar de desaprovação.

No intervalo das aulas, o grupo de amigos inventava muitos modos de se divertir. Na segunda semana de aulas, fizeram um corredor polonês na saída do banheiro feminino, e puxavam as saias das meninas dando-lhes trancaços, provocando gritos e choro, e riam das pequenas rodopiando na tentativa de fugir dos golpes e agarrões.

Na terceira semana, descobriram que era prazeroso mostrar o pênis para as meninas e para os meninos mais tímidos. Estes fugiam espavoridos, dando uma indescritível sensação de poder ao grupo de amigos.

Ato contínuo, urinar nas paredes, marcando território, e passaram a se intitular “Os Lobos”.

No segundo mês, o pai e a mãe foram chamados à escola.

- Mas é um menino, faz coisas de meninos pra se divertir – afirma o pai.

- E não feriram ninguém – adjunta a mãe.

Os dois vão pra casa sob a promessa de conversar com o pequeno, rindo-se de suas aventuras escolares.

Um dia um burburinho percorre a sala: um menino negro está sentado ao fundo, na última carteira, de cabeça baixa, olhado com curiosidade e expectativa por todos e todas. O membro de “Os Lobos” resolve que aquele é seu lugar, se aproxima, dá um tapa na mesa e sibila um “se manda”. O garoto negro, sem levantar a cabeça, troca de carteira.

A professora entra, relanceia os olhos, e apresenta Kamau, o colega estrangeiro que acaba de se incorporar à turma. O grupo de amigos abre sorrisinhos e se entreolha.

À saída, Kamau ouve um “Kamaaaaúúúúúúúú´”, como um uivo de lobo, ao voltar a cabeça, uma pelota de papel cheio de saliva lhe acerta o rosto. O grupo se desmancha em gargalhadas, provocando o riso dos que assistem.

O olhar de medo de Kamau, lançado a todos os lados, não tem retribuição em solidariedade. Ele rompe a barreira humana que apreciava o espetáculo formando uma arena, e corre para casa.

El Niño

OLÉÉÉÉÉÉÉ´!!!!!!!!!!!!!!!! OLÉÉÉÉÉÉÉ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

A multidão berrava em pé, aplaudindo o toureiro.

Este, impecável, aprumado, não mexia o calcanhar uma vírgula. Sorridente, garboso, observava o touro, adiantando cada passo, e prevendo o desfecho. Manejava a muleta, a capa vermelha, empertigado com empáfia diante da imbecilidade taurina.

O espetáculo da tourada estava em sua terceira e última parte, e com as banderillas cravadas no dorso, o touro sangrava aos cântaros. O olhar turvado pela dor, zonzo pelos gritos da torcida, arremetia fracamente contra um balouçante tecido vermelho. Não sentia mais nada que fazer. Em uma arremetida, pisou em falso e tombou no chão, sentindo a dor excruciante das espadas que se enterravam mais na carne.

A torcida delirava. Os que estavam ao sol e os que estavam á sombra se irmanavam no incentivo ao toureador. O sangue que pelo solo marcava os passos do touro enchia de sangue os genitais da cristã platéia, que se regozijava com o sorriso vencedor do toureiro. “Mata! Mata! Mata!” Que lindo espetáculo naquela tarde.

O toureiro caminhava tranqüilo, dava as costas ao touro, que se levantava do tombo. Fazia reverências à torcida. As madames, bem vestidas, com cabelos e unhas bem cuidados, aplaudiam timidamente. Os homens se sentiam representados e satisfeitos com a brava masculinidade na arena, e berravam a plenos pulmões, cheios de alegria. Logo o touro estaria no chão, de joelhos diante do toureador. Um animal, um ser ignorante. É como se diz, “se o boi soubesse a força que tem, não estaria puxando a carroça sob o chicote.” O touro é um animal, ignorante. Não é esperto como os gatos.

O pai, que já estava em pé engrossando o “OLÈ”, passa a exigir a orelha, o troféu do bom toureiro. A multidão, com o sangue nos olhos, endossa. Todos querem as orelhas do touro nas mãos do toureiro. O menino olha fascinado. “Que mundo delicioso!” pensa ele.

Uma senhorita passa em frente à arquibancada, e recebe um tapa na bunda. Apressa o passo, nervosa, ouvindo os risos de satisfação atrás de si. “Muito bem”, diz um desconhecido ao que deu o tapa na moça; o menino também se ri, sabendo que esse é o passaporte para ser aceito no mundo dos adultos.

O momento final se aproxima. O toureiro prepara a espada da morte.

O touro, recuperado um momento, sente dor em cada pedaço de músculo. Olha o entorno hostil. A visão ainda turva.

A arena já sem os banderilleros, tem apenas os dois oponentes: touro e toureiro.

O touro começa os primeiros passos vacilantes. Conforme avança, se desenha uma convicção: há que mudar o alvo. Suas pernas ganham a força de quem sabe para onde ir.

Reúne o último alento e arremete.

Ninguém previra aquilo. Depois do “ÒÒÒÒÒhhhhhhhhhhhhhhhh”, a multidão se cala. Agito na arena, serviços médicos.

Levado para o sacrifício, o touro olha a arquibancada. “Assassino! Assassino!”.

- O que vai acontecer, pai?

- Temos que mostrar quem é que manda filho.

- E o touro?

- Touro é bicho, menino.